08/09/2026
Chouette édito, comme d'hab. !
: Pierpoljak
Bon anniversaire au Reggae-man Pierre-Mathieu Vilmet, plus connu sous le pseudonyme de Pierpoljak. Il a réussi à faire entrer le Reggae dans le patrimoine musical francophone. Ou peut-être est-ce le patrimoine francophone qu’il a fait entrer dans le Reggae…
Né le 7 septembre 1964 à Paris, Pierpoljak fête aujourd’hui ses 62 ans.
Nous lui avons d’ailleurs récemment consacré un édito sur cette page.
Cocorico ! Good Morning, les !
Mai déroule ses faux airs de vacances. Les fériés et les ponts s’accumulent, la lumière revient, et déjà les premiers réflexes tropicaux réapparaissent. Ce lundi sent le soleil, les basses épaisses et les fenêtres ouvertes sur Kingston. Alors forcément, un nom remonte : Pierpoljak.
Le Reggae en français ? Oui, parfaitement. Et inutile de ressortir l’éternelle blague sur le « vin jamaïcain ». On connaît le refrain. Le Reggae français existe depuis longtemps. Un Reggae de banlieues, de foyers modestes, de systèmes D, nourri autant par la Jamaïque que par les galères françaises. Et dans cette histoire-là, Pierpoljak reste un cas unique.
Né à Paris en 1964, Pierre-Mathieu Vilmet grandit entre l’Essonne et les Hauts-de-Seine. Avant les studios Tuff Gong, il y a le Punk, Londres, les squats et une adolescence instable. À Stockwell, au contact des communautés jamaïcaines, il découvre une musique qui dépasse largement la bande-son estivale pour touristes occidentaux. Chez Dennis Brown, Prince Buster ou T***s and the Maytals, il entend autre chose : une musique de débrouille, de rue et de survie.
Le parcours qui suit ne ressemble pas à une ascension classique. Petits boulots, prison, départ vers les Caraïbes, contrebande entre la Dominique et la Martinique. Chez Pierpoljak, le personnage public s’est toujours construit dans une zone trouble, entre fascination sincère pour la culture jamaïcaine et image persistante de rude boy français.
C’est pourtant cette trajectoire accidentée qui finit par lui donner une forme de crédibilité inattendue. Lorsqu’il enregistre en Jamaïque avec Clive Hunt et des musiciens liés à l’univers de Bob Marley, Pierpoljak cesse d’apparaître comme une simple curiosité exotique. Il connaît les codes du Reggae, ses rythmes, ses usages, son histoire. Pas comme un universitaire. Comme quelqu’un qui les a fréquentés de près.
Avec Kingston Karma, tout bascule. « Je sais pas jouer », « Pierpoljak », les radios généralistes, les Zénith, les Victoires de la Musique. Pendant quelques années, il devient l’un des rares artistes capables de faire entrer le Reggae francophone dans le paysage populaire français sans le transformer totalement en variété.
Mais réduire Pierpoljak à une bande-son pour soirées enfumées serait passer à côté de l’essentiel. Derrière les refrains accessibles, ses chansons parlent souvent de solitude, de précarité, de séparation ou d’échec social. Il chante les types paumés, les existences bancales et les vies tenues ensemble comme elles peuvent.
C’est aussi ce qui a rendu le personnage si clivant. Son passé skinhead, ses provocations, ses démêlés judiciaires et son refus du lissage médiatique lui ont longtemps collé à la peau. Certains n’ont vu en lui qu’un « Rasta blanc » folklorique. D’autres y ont reconnu un artiste français ayant réellement compris que le Reggae n’était pas un décor mais une culture populaire complexe, profondément liée aux marges sociales.
Avec le temps, Pierpoljak est devenu une figure paradoxale. Trop rugueux pour rester durablement dans le mainstream. Trop populaire pour les puristes. Mais toujours debout.
Et puis il y eut cette idée de Mato, presque évidente : Il est cinq heures, Kingston s’éveille. Faire passer Dutronc, Balavoine ou la chanson française à travers les rythmes jamaïcains. Toute la trajectoire de Pierpoljak tient peut-être là. Faire dialoguer deux imaginaires que tout semblait opposer.
Kingston s’éveille, oui. Mais désormais, ce n’est plus lui seul qui appuie sur le bouton. Derrière Pierpoljak, toute une génération de Reggae français continue encore de faire vibrer les basses sous le soleil du lundi matin.
« On t'attend, l'avion va bientot décoller ».
Credits: Abaca Press, 2001, Paris, France ©
